最后一片常春藤叶.docx

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最后一片常春藤叶

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最后一片常春藤叶欧亨利（美）

华盛顿广场西面的一个小区，街道仿佛发了狂似地，分成了许多叫做“巷子”的小胡同。

这些“巷子”形成许多奇特的角度和曲线。

一条街本身往往交叉一两回。

有一次，一个艺术家发现这条街有它可贵之处。

如果一个商人去收颜料、纸张和画布的账款，在这条街上转弯抹角、兜圈子的时候，突然碰上一文钱也没收到，空手而回的他自己，那才有意思呢！

因此，搞艺术的人不久都到这个古色天香的格林威治村来了。

他们逛来逛去，寻找朝北的窗户，18世纪的三角墙，荷兰式的阁楼，以及低廉的房租。

接着，他们又从六马路买来了一些锡蜡杯子和一两只烘锅，组成了一个“艺术区”。

苏艾和琼珊在一座矮墩墩的三层砖屋的顶楼设立了她们的画室。

“琼珊”是琼娜的昵称。

两人一个是从缅因州来的；另一个的家乡是加利福尼亚州。

她们是在八马路上一家“德尔蒙尼戈饭馆”里吃客饭时碰到的，彼此一谈，发现她们对于艺术、饮食、衣着的口味十分相投，结果便联合租下那间画室。

那是五月间的事。

到了十一月，一个冷酷无情，肉眼看不见，医生管他叫“肺炎”的不速之客，在艺术区里潜蹑着，用他的冰冷的手指这儿碰碰那儿摸摸。

在广场的东面，这个坏家伙明目张胆地走动着，每闯一次祸，受害的人总有几十个。

但是，在这错综复杂，狭窄而苔藓遍地的“巷子”里，他的脚步却放慢了。

“肺炎先生”并不是你们所谓的扶弱济困的老绅士。

一个弱小的女人，已经被加利福尼亚的西风吹得没有什么血色了，当然经不起那个有着红拳关，气吁吁的老家伙的常识。

但他竟然打击了琼珊；她躺在那张漆过的铁床上，一动也不动，望着荷兰式小窗外对面砖屋的墙壁。

一天早晨，那位忙碌的医生扬扬他那蓬松的灰眉毛，招呼苏艾到过道上去。

“依我看，她的病只有一成希望。

”他说，一面把体温表里的水银甩下去。

“那一成希望在于她自己要不要活下去。

人们不想活，情愿照顾殡仪馆的生意，这种精神状态使医药一筹莫展。

你的这位小姐满肚子以为自己不会好了。

她有什么心事吗？

” 

“她──她希望有一天能去画那不勒斯海湾。

”苏艾说。

“绘画？

──别扯淡了！

她心里有没有值得想两次的事情──比如说，男人？

” 

“男人？

”苏艾像吹小口琴似地哼了一声说，“难道男人值得──别说啦，不，大夫；根本没有那种事。

” 

“那么，一定是身体虚弱的关系。

”医生说，“我一定尽我所知，用科学所能达到的一切方法来治疗她。

可是每逢我的病人开始盘算有多么辆马车送他出殡的时候，我就得把医药的治疗力量减去百分之五十。

要是你能使她对冬季大衣的袖子式样发生兴趣，提出一个总是，我就可以保证，她恢复的机会准能从十分之一提高到五分之一。

” 

医生离去之后，苏艾到工作室里哭了一声，把一张日本纸餐巾擦得一团糟。

然后，她拿起画板，吹着拉格泰姆音乐调子，昂首阔步地走进琼珊的房间。

琼珊躺在被窝里，脸朝着窗口，一点儿动静也没有。

苏艾以为她睡着了，赶紧停止吹口哨。

她架起画板，开始替杂志画一幅短篇小说的钢笔画插图。

青年画家不得不以杂志小说的插图来铺平通向艺术的道路，而这些小说则是青年作家为了铺平文学道路而创作的。

苏艾正为小说里的主角，一个爱达荷州的牧人，画上一条在马匹展览会里穿的漂亮的马裤和一片单眼镜，忽然听到一个微弱的声音重复了几遍。

她赶紧走到床边。

琼珊的眼睛睁得大大的。

她望着窗外，在计数──倒数上来。

“十二，”她说，过了一会儿，又说“十一”；接着是“十”、“九”；再接着是几乎连在一起的“八”和“七”。

苏艾关切地向窗外望去。

有什么可数的呢？

外面见到的只是一个空荡荡、阴沉沉的院子，和二十英尺外的一幛砖屋的墙壁。

一标极老极老的常春藤，纠结的根已经枯萎，樊在半墙上。

秋季的寒风把藤上的叶子差不多全吹落了，只剩下几根几乎是光秃秃的藤枝依附在那堵松动残缺的砖墙上。

“怎么回事，亲爱的？

”苏艾问道。

“六。

”琼珊说，声音低得像是耳语，“它们现在掉得快些了。

三天前差不多有一百片。

数得我头昏眼花。

现在可容易了。

喏，又掉了一片。

只剩下五片了。

” 

“五片什么，亲爱的？

告诉你的苏艾。

” 

“叶子，常春藤上的叶子。

等最后一片掉落下来，我也得去了。

三天前我就知道了。

难道大夫没有告诉你吗？

” 

“哟，我从没听到这样荒唐的话。

”苏艾装出满不在乎的样子数落地说，“老藤叶同你的病有什么相干？

你一向很喜欢那株常春藤，得啦，你这淘气的姑娘。

别发傻啦。

我倒忘了，大夫今天早晨告诉你，你很快康复的机会是──让我想想，他是怎么说的──他说你好的希望是十比一！

哟，那几乎跟我们在纽约搭街车或者走过一幛新房子的工地一样，碰到意外的时候很少。

现在喝一点儿汤吧。

让苏艾继续画图，好卖给编辑先生，换了钱给她的病孩子买点儿红咸丫疲猜蛐┲砼盘钐钏约旱牟鲎臁?

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“你不用再买什么酒啦。

”琼珊说，仍然凝视着窗外，“又掉了一片。

不，我不要喝汤。

只剩四片了。

我希望在天黑之前看到最后的藤叶飘下来。

那时候我也该去了。

”

“琼珊，亲爱的，”苏艾弯着身子对她说，“你能不能答应我，在我画完之前，别睁开眼睛，别瞧窗外？

那些图画我明天得交。

我需要光线，不然我早就把窗帘拉下来了。

”

“你不能到另一间屋子里去画吗？

”琼珊冷冷地问道。

“我要呆在这儿，跟你在一起。

”苏艾说，“而且我不喜欢你老盯着那些莫名其妙的藤叶。

” 

“你一画完就告诉我。

”琼珊闭上眼睛说，她脸色惨白，静静地躺着，活像一尊倒塌下来的塑像，“因为我要看那最后的藤叶掉下来。

我等得不耐烦了。

也想得不耐烦了。

我想摆脱一切，像一片可怜的、厌倦的藤叶，悠悠地往下飘，往下飘。

” 

“你争取睡一会儿。

”苏艾说，“我要去叫贝尔曼上来，替我做那个隐居的老矿工的模特儿。

我去不了一分种。

在我回来之前，千万别动。

”

老贝尔曼是住在楼下底层的一个画家。

他年纪六十开外，有一把像米开朗琪罗的摩西雕像上的胡子，从萨蒂尔似的脑袋上顺着小鬼般的身体卷垂下来。

贝尔曼在艺术界是个失意的人。

他耍了四十年的画笔，还是同艺术女神隔有相当距离，连她的长袍的边缘都没有摸到。

他老是说就要画一幅杰作，可是始终没有动手。

除了偶尔涂抹了一些商业画或广告画之外，几年没有画过什么。

他替“艺术区”里那些雇不起职业模特儿的青年艺术家充当模特儿，挣几个小钱，他喝杜松子酒总是过量，老是唠唠叨叨地谈着他未来的杰作。

此外，他还是个暴躁的小老头儿，极端瞧不起别人的温情，却认为自己是保护楼上两个青年艺术家的看家区狗。

苏艾在楼下那间灯光黯淡的小屋子里找到了酒气扑人的贝尔曼。

角落里的画架上绷着一幅空白的画布，它在那儿静候杰作的落笔，已经有了二十五年。

她把琼珊的想法告诉了他，又说她多么担心，惟恐那个虚弱得像枯叶一般的琼珊抓不住她同世界的微弱牵连，真会撒手去世。

老贝尔曼的充血的眼睛老是迎风流泪，他对这种白痴般的想法大不以为然，连讽带刺地咆哮了一阵子。

“什么话！

”他嚷道，“难道世界上竟有这种傻子，因为可恶的藤叶落掉而想死？

我活了一辈子也没有听到过这种怪事。

不，我没有心思替你当那无聊的隐士模特儿。

你怎么能让她脑袋里有这种傻念头呢？

唉，可怜的小琼珊小姐。

”

“她病得很厉害，很虚弱，”苏艾说，“高烧烧得她疑神疑鬼，满脑袋都是希奇古怪的念头。

好吗，贝尔曼先生，既然你不愿意替我当模特儿，我也不勉强了。

我认得你这个可恶的老──老贫嘴。

”

“你真女人气！

”贝尔曼嚷道，“谁说我不愿意？

走吧。

我跟你一起去。

我已经说了半天，愿意替你替你效劳。

天哪！

像琼珊小姐那样好的人实在不应该在这种地方害病。

总有一天，我要画一幅杰作，那么我们都可以离开这里啦。

天哪！

是啊。

”

他们上楼时，琼珊已经睡着了。

苏艾把窗帘拉到窗槛上，做手势让贝尔曼到另一间屋子里去。

他们在那儿担心地瞥着窗外的常春藤。

接着，他们默默无言地对瞅了一会儿。

寒雨夹着雪花下个不停。

贝尔曼穿着一件蓝色的旧衬衫，坐在一翻转过身的权弃岩石的铁锅上，扮作隐居的矿工。

第二天早晨，苏艾睡了一个小时醒来的时候，看到琼珊睁着无神的眼睛，凝视着放下末的绿窗帘。

“把窗帘拉上去，我要看。

”她用微弱的声音命令着。

苏艾困倦地照着做了。

可是，看哪1经过了漫漫长夜的风吹雨打，仍旧有一片常春藤的叶子贴在墙上。

它是藤上最后的一片了。

靠近叶柄的颜色还是深绿的，但那锯齿形的边缘已染上了枯败的黄色，它傲然挂在离地面二十来英尺的一根藤枝上面。

“那是最后的一片叶子。

”琼珊说，“我以为昨夜它一定会掉落的。

我听到刮风的声音。

它今天会脱落的，同时我也要死了。

” 

“哎呀，哎呀！

”苏艾把她困倦的脸凑到枕边说，“如果你不为自己着想，也得替我想想呀。

我可怎么办呢？

” 

但是琼珊没有回答。

一个准备走上神秘遥远的死亡道路的心灵，是全世界最寂寞、最悲哀的了。

当她与尘世和友情之间的联系一片片地脱离时，那个玄想似乎更有力地掌握了她。

那一天总算熬了过去。

黄昏时，她们看到墙上那片孤零零的藤叶仍旧依附在茎上。

随夜晚同来的北风的怒号，雨点不住地打在窗上，从荷兰式的低屋檐上倾泻下来。

天色刚明的时候，狠心的琼珊又吩咐把窗帘拉上去。

那片常春藤叶仍在墙上。

琼珊躺着对它看了很久。

然后她喊喊苏艾，苏艾正在煤卸炉上搅动给琼珊喝的鸡汤。

“我真是一个坏姑娘，苏艾，”琼珊说，“冥冥中有什么使那最后的一片叶子不掉下来，启示了我过去是多么邪恶。

不想活下去是个罪恶。

现在请你拿些汤来，再弄一点掺葡萄酒的牛奶，再──等一下；先拿一面小镜子给我，用枕头替我垫垫高，我想坐起来看你煮东西。

”

一小时后，她说：

“苏艾，我希望有朝一日能去那不勒斯海湾写生。

” 

下午，医生来，他离去时，苏艾找了个借口，跑到过道上。

“好的希望有了五成。

”医生抓住苏艾瘦小的、颤抖的手说，“只要好好护理，你会胜利。

现在我得去楼下看看另一个病人。

他姓贝尔曼──据我所知，也是搞艺术的。

也是肺炎。

他上了年纪，身体虚弱，病势来得很猛。

他可没有希望了，不过今天还是要把他送进医院，让他舒服些。

” 

那天下午，苏艾跑到床边，琼珊靠在那儿，心满意足地在织一条毫无用处的深蓝色户巾，苏艾连枕头把她一把抱住。

“我有些话要告诉你，小东西。

”她说，“贝尔曼在医院里去世了。

他害肺炎，只病了两天。

头天早上，看门人在楼下的房间里发现他痉得要命。

他的鞋子和衣服都湿透了，冰凉冰凉的。

他们想不出，在那种凄风苦雨的的夜里，他窨是到什么地方去了。

后来，他们找到了一盏还燃着的灯笼，一把从原来地方挪动过的样子，还有几去散落的的画笔，一块调色板，上面和了绿色和黄色的颜料，末了──看看窗外，亲爱的，看看墙上最后的一片叶子。

你不是觉得纳闷，它为什么在风中不飘不动吗？

啊，亲爱的，那是贝尔曼的杰作──那晚最后 的一片叶子掉落时，他画在墙上的。

”